La muerte, esa primeriza
Que vendrá a recoger nuestros huesos
Los amarrara y lo meterá a su bolsa
De dama fina.

Fuma unos de sus cigarros de catrina
Sacara de mi cartera
Mi foto, y mi escrito
Lo leerá en voz baja
A lejana vista,

Sus labios, se mueven con silencio… pausas muertas…
Fumara un poco más,

Lo romperá, mirara al suelo,
Para ver que este haya quedado en el piso, sobre el lodo
Y golpeará su bolsa de dama fina
Haciendo creer que
Todo se ha terminado…

Se ira tambaleando y gustosa de su oficio…de muerte…


-ortiz